Blues Latino.

mirando unas canciones de mágico blues estuve viendo una joyita musical. una gran version de blues latino. se los dejo con un poco de poesia relacionada. vuelto asi, me despido como un rayo. bon apetit.

cancion para besos partidos por la sed
canciones para ojos doloridos
canciones para noches de luna en campos perdidos
canciones para marineros que dejaron sus orgullos en casa
con un pan y una prenda con el aroma de ella
cuentos de guitarra enojada
de dedos rabiosos
de amores malditos
canciones de paz dolida y ojos rojos
canciones de lagrimas reprimidas y besos guardados
canciones apra abrazos en el congelador
para palabras que no dijiste
para caricias baratas y mentirosas
canciones para espaldas doloridas
y para dias de trabajo perdido
para explotados de piel morena
y mujeres con curvas sonrisas

son canciones para america latina

http://www.youtube.com/watch?v=uJmRx0hJJqw

El Precio de la Vida.

¿Cuanto vale una vida?
Con ésta pregunta recibí a una amiga hoy.
No quizo o no pudo contestar. Pero la idea rebotó; hasta el papel no paró.
Veamos que dice el pedazo poeta de mi acerca de eso.

El precio de la vida.

Las vidas tienen precio,
Por muy en contra
Que me ponga
A vitalistas flojos
Y aunque me amen
Esclavistas burgueses.

El precio de la vida es mensurable
Se pesa como Osiris pesaría nuestros corazones
Con la moneda de los amantes
Con la piel de los lagartos.

Las vidas tienen un precio
Se pagan con besos tiernos
Con tardes admirando el cielo despejado
Con manos amigas y hermanas
Con tatuajes de moretón

Las mejores vidas se pagan en lamidas sensuales
Se pagan con paisajes azules
Se pagan con poemas que entristecen
Con canciones abstractas
Y miradas de fuego.

La vida llega a su fin
Porque se vende
Se vende por memorias que se inmolan
Por sueños sin cumplir (o cumplidos)
Por una puerta abierta
Se venden las mil mentiras de tu vida por una verdad
Se cambia soledad por compañía
Se venden mil mentiras por una verdad
Viajes entre casas por una vuelta al hogar.

Vendemos ojos por dos trozos de cacao
Vendemos corazones por plumas
Vendemos seda por piel
Vendemos esclavitud por verdad
Vendemos la vida, al fin, por un precio justo.

El Querer.

Vuelvo al blog desde un abismo casi vacío de inspiración que está despertando su chispa de Planeswalker, y se alza denuevo en arte con timidez. Veamos que trae el viento de Anarkon.

Yo miré al cielo, en la soledad infinita de la multitud que acudía cabizbaja a seguir cumpliendo su misión. Y soñé despierto.
Y soñé decirle a un amor desconocido que ocupaba mi flanco en la caminata todo lo que quiero:
Que quiero que todos los días soleados sean de los niños.
Que quiero que todos los besos sean correspondidos.
Que quiero una poetiza de ojos verdes que me aplaste con sus labios.
Que quiero que cada día lluvioso nos deje acostarnos con nuestro amor todo el día.
Que las mañanas quieran amanecer iluminadas de sonrisas y con las ventanas floridas.
Que los ojos brillen denuevo.
Y mientras me diluía en caricias mentirosas y llantos mentales rezaba por que la próxima primavera críe los retoños de la esperanza y me deje un beso en la frente, y un recuerdo y una alegría.
Y mi amor se deshizo en ensoñaciones y frente a mi el claustro del deber nació parido por la tarde tras abrir sus piernas.
Besé mi sueño y mi querer entibió el frío de la mentirosa multitud.

Los Girasoles.

Hacia 1870 ya habían sido introducidos los girasoles en Japón, esto incluso antes de la guerra del Acero y la Pólvora que marcaría el final de la era Meiji y comenzaría la era Edo.
Cuando los japoneses vieron los girasoles no se sintieron muy complacidos: sentían que eran grandes y toscos por demás. Cual no sería su sorpresa al ver que, durante el día, la orientación de estos cambiaría con el sol.
Tanto fue así que terminaron habiendo campos de girasoles por todo Japón que se volvían mas hermosos con la noche, en la estetica japonesa.
Como se puede hacer arte con todo y como no tenía tema de escritura, decidí escribir algo sobre esto, como para transportarnos a un lugar extraño: un campo de girasoles bajo la noche.
He aquí: Los Girasoles. Bon Apetit.

Forjados como pequeños soles de una acuñación algo mas natural y acaso igual de bella, son flores y son paneles solares. Quizas sea lo mas bello ver un campo entero moviendose al ritmo del sol.
El movimiento del campo en conjunto asegura una caricia al aire que, como un poema en la voz vibrante de un bohemio muerto de hambre, se desliza entre los pétalos dorados y firmes.
En el campo la noche es una lágrima congelada que rueda por las mejillas del mundo agreste y perdido en las sombras. El viento barre los pimpollos cerrados de tamaño descomunal dando una imagen de sueño y melancolía al cantar con las mudas voces de la tierra, mientras una luna creciente, gigante, apenas sobresaliente sobre el horizonte a modo de cuerno plateado clavado en la frente del mundo, los saluda casi con miedo.
Las sombras se estiran desde las pantallas girasoles a la inmensidad de la nada. La belleza se desprende de la escena, que se disuelve en los lentos movimietos de pétalos que se abren a la luz roja de un amanecer. El campo se inunda como un mar de sangre, de los rayos rojos del sol de la guerra, que se funden y crean una corriente, al destruirse contra las rocas de una mañana que pasa y asi llega a un melancólico fin, fundiendo oro y sangre en una mezcla evanescente.
El propio aire parece tener color rojizo, y los árboles que rodean el campo, como gigantescos centinelas, sonríen al mundo y a sus pequeños protegidos, que se abren y siguen el paso del disco sagrado como pichones a punto de ser alimentados por una madre cálida pero distante.

Poema Deseos.

Yo soy de esas personas que camina la vida mirando adelante pero sin ver nada claro. Mis deseos se suelen debatir entre momentos idílicos y eternalizaciones, y siempre siempre transcurren en la penumbra, con luces amarillas y rojas entre aires tibios, pesados, perezosos y perfumados o quemados. Un poco de ambos momentos tiene el siguiente poema, que viene con un nombre poco inspirado; acá se los dejo: el Poema Deseos.

Poema Deseos.

Un poco de blues
y un par de amigos
anclados a la triste fealidad,
anclados al propio mundo
por un trago de ron.

Eso en un bar,
antro de humo
y sudor de nenas.

Ojos cansados
y lenguas de fuego
se huelen
mientras un negro
de hombros como un puente
habre su boca
para que el mundo nazca de esa voz
que entristece al cantar,
y la banda tocando detrás.

El bar se esfuma en dos compases,
y yo me fundo en el sabor
sabor a fuego de mi último alcohol.

El Consejo de un Poeta.

Bueno, hoy traigo algo dedicado a mi amiga (yo la considero amiga, no se si soy un amigo para ella) la Flaca. Ella me pidió consejo en un pequeña cuestión amorosa, así que, como mis formas son las formas antiguas le contesté una pequeña poesía que espero, la guíe en un camino que ni siquiera yo conozco. De algún modo nadie sabe nada de la vida, pero empezó ya hace tiempo a caminarlo. Espero, hermanos viajeros, que desde sus pequeños carriles, encuentren el apoyo que necesitan y, quien sabe si, la guía que no tienen en esta vida, que es el camino y también el destino. Me despido desde la ciudad de Trelew y tras disfrutar de una banda maravillosa del rock nacional como es la Santa Renga. Bon Apetit.

El Consejo de un Poeta:


El amor es la guerra, 
No busques paz
Porque nadie vence en una guerra
En una guerra no se vence ni se derrota
Porque la guerra es solo batallas

No te dejes meter en la guerra
Y nada te conducirá a ella.

Consejos de un Poeta. Para vos: Flaca. Y a todos los enamorados.

"Ivi Cubit Lamia", la frase del demonio que rezaba.

En una catedral tan conocida como la de Notre Damme, el ataúd de un Abad estaba (y dicen algunos que aún está) vacío. Nadie sabía porque, pero aunque su cuerpo se cremó con su iglesia, aún existía un ataúd para el Abad Bertrand Voirdeu: sólo cómo un simbólico espacio vacío dentro de la fina piedra. Ex-Abad de Rouse Fleux, una ciudad que hoy está quemada hace casi 900 años, tuvo en un sueño la visión de una gran catedral, y pidió que cuando se construyera, que su tumba fuese colocada en el lugar. El Buen Abad era un dibujante maravilloso, y la fachada de Notre Damme fue puesta en un lienzo y donada, mientras él aún vivía, al tesoro real. Muchos años después, se descubrió la carta del Abad y el lienzo, y, tras largas tramitaciones burocráticas, el ataúd de piedra con vacío que representaba al Buen Abad que perdió la vida en el incendio de Rouse Fleux fue trasladado a la zona trasera del Cementerio de Notre Damme.
Años después, en 1702, los feligreses de la conocida catedral fueron atacados por una supuesta criatura con alas, torso de hombre y cuerpo de serpiente en vez de piernas, con una cara sin razgos y sólo una boca vertical llena de púas que hacían las veces de dientes. La criatura decía que quería oírlos rezar pues no podría escuchar una plegaria nunca mas después de pasado un mes. A pesar de las partidas de búsqueda encubiertas que se dispersaron por todo París para cazar a la criatura, durante un mes los ataques siguieron, forzando a pobres feligreses a recitar las plegarias que conocían hasta la salida de un sol que era siempre rojo. El día 31, la criatura se apareció al propio cura de la catedral. Ésta vez no sólo lo obligó a recitar durante toda la noche salmos, plegarias y cánticos, sino que además lo obligó a desenterrar el ataúd del Buen Abad, para finalmente hacerlo transportarlo hasta atrás del púlpito.
El monstruo le dijo al cura: -ve a hacer lo que debas hacer- y se metió en el ataúd. Cuando el párroco volvió con policías, religiosos, y demás testigos a ver el ataúd tras el púlpito, lo abrió y encontró el cuerpo de la criatura ya hecho huesos y cubierto por la luz mortecina y roja que se filtraba por los amplios vitrales y la puerta abierta de par en par por el miedo y el apuro, como si tuviese muchos años. Cuando volvió a cerrar vio la tapa, descubrió una inscripción entre la tierra que la cubría que lo llenaría de terror e iniciaría la zona de frases de nuestro blog.
En la tapa del ataúd del Buen Abad se leía, con hermosa caligrafía y con la letra del Abad la frase " Ivi Cubit Lamia". "He aquí el cubil del Lamia".
El Lamia era un demonio o monstruo griego con 2 facciones: la primera era la femenina, una ladrona de niños despechada, antigua amante de Zeus. La segunda, masculina, era llamada Lémur y era una criatura hecha del mismísimo caos.
Por ello, nuestra primer frase, nuestra representación es esa: "He aquí el cubil del Caos".

La Niña Muerta.

"La Niña Muerta" es un pequeño cuento que escribí hace unos días. La niña muerta es en realidad una amiga, Leila, a quien quería meter en algún cuento. La verdad no es problema meterla en algún lado en algún cuento, pero cuando estaba escribiendo sobre algo que estábamos hablando se me ocurrió que eso podía ser la charla de dos niños, y que algo podía pasar. De ahí todo esto.
Bien, este es el tercer y último texto de calidad para resarsir a mi conciencia por la ausencia. Vamos directamente al cuento, mejor. Bon Apetit.

"El amor se puede construir de a uno sólo o es primordial que se construya de a dos?" la escritura era apresurada.
Sin que el profesor, que miraba al salón como perdido en los discursos de Kant que ellos 5 veces habían rendido con 10, se diera cuenta, el joven de pelo largo le paso a la chica, su amiga, el papel.
"obvio. Desde que acaba el ego la vida es dar. Incluso cuando no te corresponden hay que dar. Incluso cuando no hay nada para dar siempre queda amor para dar. Por otro lado el amor es un sentimiento, y este se alberga en el corazón, lo que lo hace perdurar y fortalecer la vida del portador". La chica lo miró como diciendo "que pregunta tarada. Porque la haces?". Él podía entender eso de su mirada.
"ma, es complicado. La verdad no tengo ganas de entenderlo y menos de despues tener que explicarlo todo para tu cerebrito". Él rió mientras escribía y mientras ella hacia su típico "¡mhn!" reprovativo.
"siempre tan callado..." escribió ella, y antes de que él terminara de leer, el suelo se sacudió como en la vida había suscedido. Todos se pararon y comenzaron a salir tratando de no atropeyarse pero embotellandose en la puerta. Él vió esto y abrió facilmente la ventana, y salió de un salto. 34 segundos habían pasado. De la mano de ella la ayudó a salir, pero ella enganchó su pie en un tornillo y abrió su pierna.
Ella sangraba, y dejaba caer lágrimas de desesperación e impotencia cuando él, mucho mas grande y fuerte, la alzó en sus brazos. 40 segundos.
Cuando él acababa de acomodarla en sus brazos los vidrios explotaron. Lanzas de 20 o 25 centímetros salieron disparadas en todas direcciones... Incluso a los ojos de ella. Casi la mitad había salido ya, pero ella no llegaría a ningún lado. 43 segundos.
Él la dejó caer del susto, pero en seguida se arrepintió y empezó a golpearla y a llamarla a voces para que reaccionara, fútilmente. Las dos esquirlas del líquido vizcoso que habían penetrado prolijamente en las cuencas de la jóven ahora eran totalmente rojas. Al verlas, él pensó que morir en el lugar que mas identificaba a su amiga era ideal. 54 segundos: el terremoto había acabado.
Él la metió al aula, puso una ofrenda de su parte (una foto de ellos dos juntos riéndo, ignorando el futuro), el libro favorito de ella y su lapicera en su pecho. Cuando iba a colocar 2 monedas para Caronte en los ojos de su amiga, pensó que el vidrio haría las veces de moneda para el ya pobre señor Caronte.
Un alfajor y una hebilla, la primera ofrenda: para Wotan, y la segunda: para Thor. Por úlimo, embolvió todo en la bandera argentina que bajó del mástil.
Primero pensó que todo esto era exagerado para un funeral precario, pero despues pensó que, a pesar de ser una mezcolanza de ritos, complacería a todos los dioses verdaderos que conocía: los viejos y los nuevos. Peló un cable, hizo cortos en un tomacorrientes y la escuela comenzó a arder. Una plegaria del corazón, sólo para complacer a Melek Taus, fue lo que dió al retirarse, sin mirar atrás.

Cuando le preguntaron cómo había salido él y no ella, él dijo que él la tomó en brazos y los chicos de las otras aulas los tiraron y pisaron y él perdió el conocimiento. Cuando despertó por el calor, totalmente atontado y sin sentido no la vió y creyó que ella había salido, asique salió. Todos le creyeron y nada suscedió después.
Nada, claro, si exceptuamos que cuando recuerda lo que sueña, recuerda soñar a su amiga alborotandole el pelo con una sonrisa y diciéndole: " Hmnn! sólo me diste esa plegaria? Jajajaja siempre tan callado...".

Las Deudas del Mundo.

Tengo una amiga, que es como mi abuela, que hace unos 20 años (¡Antes de que yo naciera!) Comenzó a tener dolores, producidos por quistes alrededor de su columna vertebral que se inflaman y la aprietan, pero no pueden ser extirpados porque mantienen la columna en su lugar. Ella es una mujer increíble, y ella tiene muy en claro algunas cosas. Doy un ejemplo: dijo textualmente: "yo nací con esto, nadie ni nada tiene la culpa, y eso es porque no le debo nada a nadie. El mundo ni la sociedad me deben nada, ni yo le debo nada a nadie. Sólo le debo, yo y la sociedad, a los chicos que viven infelices, a los que se mueren de sed, a los que no lloran porque no tienen qué llorar".
Ella tiene cosas muy claras. Es la
Única persona con las cosas claras que conozco, y es por eso que me pareció ocurrente escribir algo acerca de lo que ella tiene para decir. Con esto, camaradas, seguimos con el especial de disculpas por mis pequeñas vacaciones.

Las deudas de este mundo son muchas y muy grandes
Son grandes mas no mías,
Cuenta el trovador
Lo que de estas ha sabido:

Deben los ricos que comen pan
A los pobres que mueren de hambre
Deben los que limpian el oro con agua
A los niños que mueren de sed.

Deben los dueños de la tierra
A los que no tienen hogar.
Deben los que despiertan tranquilos
A los que duermen aterrados.

No debo nada al mundo
Nada me debe el mundo a mi
Mas le debe el mundo a varios
Tanto que no se de donde partir

Deben los que no aman fuera de sábanas de seda
A los que no tienen sábanas para arropar al amor

Deben los libres a los oprimidos
Deben los felices a los tristes
Deben los hombres a la tierra
Deben los cuenteros a los niños

Deben los grandes a los chicos
Deben los felices a los sabios
Deben con fuerza
Deben al amor

Deben a la vida
Deben con dolor
Deber es dolor?
Deben por omisión
Deben por miedo
No deben por amor

Las deudas de este mundo son muchas y muy grandes
Son grandes mas no mías,
Cuenta el trovador
Lo que de estas ha sabido

No debo nada al mundo
Nada me debe el mundo a mi
Mas le debe el mundo a varios
Tanto que no se de donde partir

¿Los hijos pagarán los pecados de los padres?

Mil disculpas a aquello o aquellos que se atrevan a leer mi blog. En vista de que no aparecí por un laaargo tiempo creo que debería compensar a mi conciencia (única lectora hasta ahora) por el hecho de necesitar Engañarme y suponer que alguien lee mis delirios. El regalo es el siguiente texto. En este texto, como en cualquier otro que lean de mi puño y letra, si hablo de Dios hablo de naturaleza, asi como del espíritu o el alma del todo lo que es. Un Dios, para mi, es sólo una reprecentación de las raíces del pensamiento y los miedos humanos, que es de donde nace la imagen de Dios en la humanidad. El mejor o mas aceptable de los Dioses de los hombres generales que he conocido, fuera de los Dioses Wiccan, fue Melek Tauss. En el futuro trataremos tanto sobre el Wiccan como sobre el Señor Melek Tauss. Pero primero, iniciemos este texto titulado "¿Los hijos pagarán los pecados de los padres?".

Las leyes de moisés establecieron que, una vez muerto y condenado un hombre, su hijo pagará sus pecados. A travéz de la historia, en todas las religiones (y las culturas decantadas de ellas) la herencia es algo que los hijos reciben en degradé correspondiendo a su orden de nacimiento. Pero, en primera instancia, ¿Que es herencia?.Herencia viene de Heres, mismo vocablo que para Adherir, y, en un inicio, indica "lo que se pega al hombre" o "lo que no se puede despegar de", esta última de su raíz inglesa, Inheritance, cuyo eco español tiene un sentido social mas acertado: in heres, o sea, inherente. Tal es así que la herencia es algo de lo que no nos podemos despegar: nuestro físico, nuestra forma de ser, nuestro destino... y nuestros pecados. Un hombre no puede despegarse de sus pecados, eso es verdad, y es por eso que es natural que nuestros pecados sean nuestra herencia.Pero esto nos lleva a una pregunta: ¿es entonces que el hombre paga los pecados de dios? Somos hijos de dios, por lo tanto podemos inferir que si, que dios cometió los peores pecados, o, como se lo llama en la biblia: "el pecado original" con el que nació Adán.Antes de seguir nuestra propuesta, hay que definir, necesariamente, que es Pecado: pecado viene del latín Pecatus, y es "aquello que daña". Un pecado, entonces, es aquello que va en contra del actor que lo hizo, cualquier acción que va en contra del actor original, o de otros. ¿Pero, sigo preguntando, cuál fue el acto que Dios cometió y fue en su contra? Dios creó, Dios manipuló y Dios castigó. ¿Es entonces el castigo o la manipulación o siquiera la creación un pecado? Esas respuestas, como hombres que somos, no las podemos dar, porque no están en nuestra naturaleza. Lo que si podemos decir es que ese pecado original fue el que nos llevó a ser humanos. El humano es un pecado viviente, y el pecado es la herencia que nos une como humanidad. Entonces, el pecado es la herencia de dios a la creación toda, y los hijos pagan los pecados de los padres al ser estas cosas de las cuales no pueden despegarse. Entonces, cada nueva generación agrega pecados a su pecado original, engrosando la fila de pecados que han de pagar las siguientes generaciones. Asi, cada generación es mas corrupta y pecaminosa, y es tanto así que la humanidad está cada vez mas unida y apretada por el peso de sus pecados.Tanto es asi que llegará el momento en que el hombre se de cuenta que ser hombre es una condena, y se vuelve contra sí, como cualquier otro pecado. Concluímos, entonces, que el hombre es el pecado del hombre, haciento eco de la célebre frase de Hobbes. El pecado original del hombre es la propia humanidad, pues es su única herencia. Pero si sucede así, ¿Es entonces la humanidad también el pecado de Dios? Podemos inferir que sí, y con esto, que dios tiene humanidad. Sería estúpido afirmar, no me malintepreten, que el humano es dios, sino que dios tiene algo de humano y el humano algo de dios. Entonces, dejo al lector la pregunta: ¿La humanidad es divinidad vista desde otro lugar?En fin, como dijimos, el pecado es aquello que se vuelve contra su creador, y esto nos dice que el hombre, pecado viviente, se opondrá inexorablemente a dios, y eso es algo que el hombre no puede evitar, porque es su herencia, es su pecado inherente, y nosotros, los humanos hijos de Dios, pagaremos con nuestra sangre el oponernos a nuestro padre, ya que nosotros, los hijos, debemos pagar el pecado de Dios, que es nuestra propia humanidad.El hecho de decidir si podemos evitar heredar la humanidad y con ello el pecado, y así salvar a Dios para poder seguir viviendo, o aunque sea existiendo, queda sólo a criterio del lector.

Historia Busca-Nombres.

Cómo dice el título, este inicio de historia busca nombre. Verán, con el correr de capítulos, que irá cambiando casi dramáticamente. No os preocupéis por ello, camaradas viajeros, pues es parte de la idea.
Acepto que todos me den un nombre, o varios, y yo le elegiré el que crea adecuado. Ojalá (agnosticando la palabra) la pequeña historia encuentre su nombre pronto, al igual que el escritor: un público.
dejo entonces con ustédes el inicio, la parte 1. Bon Apetit.

1

Después de haber sido partícipe de los hechos que a continuación voy a relatar, no me quedará otra opción que borrar mi existencia de esta tranquila localidad de la provincia de Mendoza, en argentina. Los hechos que voy relatar son simples crónicas de momentos oscuros en mi vida, ninguno de ellos es una mentira, por más descabellados que parezcan, y crea, quien lea esto, que los policías de mi zona no creyeron este relato, por considerarlo estúpido y digno de sumirme en el manicomio del pueblo de Hadas, cercano a la capital de la provincia, del cual soy oriundo.Sucedió que mi finca está a mitad de camino entre Hadas y la capital, pero 4 leguas en perpendicular al camino. Allí puedo producir vid bastante abundante para vender inmediatamente para el consumo y reservar lo mejor para vender a la industria vitivinícola, siendo mi estancia enorme y además productora de gran calidad, muchas bodegas mendocinas compran mi vid. La noche del 31 de enero, después de una cena de negocios con los dueños de una bodega, donde firme un trato muy importante por varias camionadas de uvas verdes y negras, la noche era encantadora, mis ánimos grandes gracias al reciente trato, y la brisa ligeramente cálida me dieron por salir de la casa y caminar por la estancia. Muchísimas hectáreas me separan de los confines de mi tierra. Los peones estaban durmiendo, y los animales que tenemos para consumo interno en los establos y corrales. Las estrellas estaban brillando a más no poder, mis zapatos lustrados se llenaban de polvo mientras divagaba en mi futuro.Sólo unos grillos interrumpían el silencio y la soledad que sufría, que, convertida en un sortilegio, me hacia estar tan alerta como aletargado.Mis pasos crujían sobre la tierra seca, viendo una montaña no muy alta, mejor dicho una colina, la cual parecía llamarme. Esta emanaba una luz roja mortecina sobre la estancia desde un sitio en la cumbre, pero era un punto tan pequeño que costaba verlo a menos que se lo buscara. Mis pasos se tornaron hacia la colina. Esta no fue utilizada por mí ya que quedaba fuera de mis tierras, y los dueños nunca la arreglaron para que diera frutos. Como por la colina había animales salvajes que guardaban sus nidos y madrigueras allí, los peones abrieron una brecha en el alambrado para cazar por diversión y a nadie le importó arreglarla.Muy cerca del alambrado, avisté una figura encorvada y flaca cerca de la brecha, parecía estar agachada sobre algo, o sobre sí misma. Entonces el pánico me invadió y, en vez de correr como hubiera preferido, quede como petrificado ahí. Cuando mis pies al fin reaccionaron empezaron a moverse lento evitando hacer ruido, más la tierra seca y resquebrajada producía un siseo ofidio. La figura se volteó, pero la luz de la luna daba sobre mi cara y no sobre eso, por lo que no pude verla. Eso respiraba ruidosamente, como si su laringe estuviese contraída, como si le costara.Cuando empezó a moverse toscamente, haciéndome recordar a un orangután, la única reacción fue un grito despavorido. Increíblemente eso tomo por un segundo la agilidad de un gato y en dos zancadas atravesó lo que parecían 5 metros, me tapó la boca con una mano putrefacta y manchada que me dio nauseas por su olor, y me inmovilizó con la otra. Eso era una cosa humanoide, pero toda su humanidad se había perdido en los abismos intemporales. Más allá de la imaginación quedaba para mí qué habría sido la cosa antiguamente. Por el miedo y las nauseas no atiné a luchar. No hubiera podido de igual manera porque eso tenía una fuerza descabellada. Su aliento olía a carne descompuesta y azufre, cuando me dijo, al fin -no te acerques. Esta es mi zona de caza. No toques mi colina o te buscarán, te encontrarán- mis ojos desorbitados buscaban su cara, saber a que me enfrentaba –ellos están adentro, ellos tienen su prole allí y no quieren intrusos. Les gusta la carne, fresca como la tuya- apretó su mano sobre mis mejillas –sus cavernas no encuentres, no los desafíes. No volveré a salvarte de nada, chico. He vivido lo suficiente para saber como sobrevivir… no te dejaré pasar. Cuando te suelte, da la vuelta y no vuelvas si no es imperioso.- y me miró a los ojos. Era un viejo, pero su piel estaba llena de hongos, con colores pálidos y verde azulados, que daban idea de insalubridad. En apariencia, la lepra y la sarna le habían consumido todo el cuerpo, aunque su vitalidad parecía no menguar. Me soltó, y como indicó yo corrí, corrí hasta que los músculos tenían azufre ardiendo y mis venas ácido de batería. Luego corrí hasta la estancia. Me di vuelta mientras empezaba a correr, y lo veía alejarse con movimientos rápidos y vigorosos, y luego no lo vi más.Cuando entré a mi cama, temblando y empapado en sudor frío, no desperté a nadie, por suerte. Hasta el día siguiente no pude dormir. Pensé que el trabajo podría evitar que pensara, pero seguí obcecado por la experiencia y en fin sólo obtuve un corte que me atravesó la mano de lado a lado, en forma de media luna, al no prestarle atención mientras hacia la siega.Les dí 100 pesos a un par de peones para que me estudiaran la colina. Uno de ellos era muy culto, mas le gustaba el trabajo manual por lo cual trabajaba para mi no por necesidad, sino por amor al trabajo. A él le encargué me hiciera un pequeño mapa.Al día siguiente mis nervios estallaban, el mapa que Juan hizo para mi era perfecto. Incluso marcaba 2 grutas, la primera tapiada con piedras enormes de un derrumbe, que parecían haber destruido la que hubiera atrás de eso. La otra estaba en buen estado, apropiadamente apuntalado por alguien (yo sospechaba que por “ellos” como los había llamado el anciano) pero no lo investigaron porque de él partía un hedor nauseabundo insoportable como de carne pútrida… y azufre… en las paredes parecía haber azufre manando, como sudor. Y arcilla, de buena consistencia. Mandé a otros dos peones a que estudiaran la caverna por dentro, esta vez sin mapa, por 300 pesos. No volvieron. Los demás peones pensaron que eran unos desagradecidos y habían escapado con el dinero, pero habían dejado todo lo suyo. En fin, los buscaron por semanas, y no los encontraron. Sólo yo sospechaba la verdad. “Ellos” o lo que fuesen, habían segado las vidas de ambos. yo creí que eso era mi culpa Y volví por respuestas.Por la noche, con un machete y un revólver cargado, fui en busca del anciano. No lo encontré en el mismo lugar que hacía dos noches, sino que estaba del otro lado de la colina, dándome la espalda. Hice de tripas corazón y le grité, no sin nerviosismo –vengo por respuestas, no soy tu enemigo- luego vi que esa frase que solté era muy parecida a la que se podría encontrar en una película épica. A pesar de aquello, el viejo se dio vuelta, se sentó tranquilo, y me hizo señas de que me sentara frente a el. En silencio hice lo que solicito. –¿querés saber, joven?--si- respondí–¿entonces decime, que esperás saber de mi? Supe que volverías, se te notaba--¿que o quienes son ellos?--son… ellos se llaman a sí mismos azjolianos, en honor a su ex rey, y héroe, Azjol Berud. Ellos son grandes como un hombre, y robustos, fuertes. Sus ojos son rojos como la sangre. Sus pies son como los de los gatos, pero sus rodillas se doblan hacia atrás, y andan en dos patas. Sus brazos son como los tuyos, hombre, pero les falta el meñique y sus dedos terminan en pezuñas afiladas como una cuchilla, garras de hueso. El cuerpo es de un hombre con alas como de piel, como las de un murciélago, con espolones poderosos, parecidos a sus garras, mas tienen un cuello muy largo, con una cabeza pequeña, pero que no te engañen, son extremadamente inteligentes. Su nariz está retraída como la de un cerdo, y sus dientes son puntiagudos y cortantes, como los de un tiburón, y respiran el hedor del azufre como si fuese incienso, eso comen como golosina, pero son carnívoros. Su piel es negra, y tienen una cola con aletas a los costados, pues antes fueron de las profundidades, nadadores rápidos, cazadores de la oscuridad, eso también explica que ahora vivan bajo tierra, siempre en las profundidades, lejos de la luz. Creo que en su urbe hay un gran lago, pues nunca quisieron desacostumbrarse a los mares, y que hay una variedad que se desarrolla aún bajo las olas del lago. Claro que, tienen agallas, pero no se donde, porque en su cuello no están. Creo que están es sus patas. Fuera de su cola y sus costumbres acuáticas, son muy parecidos a lo que llamarías una gárgola.--¿qué comen allí en las profundidades?--topos, bichos, animales con madrigueras, y todos los que se aventuran a sus galerías, crían peces, también. Raíces, tubérculos, de vez en cuando, una o dos veces al mes organizan grandes expediciones nocturnas a la superficie, cazan lo que encuentran, pero no les gusta lidiar con humanos, así que se alejan de sus poblados a menos que los ataquen o estén al borde del colapso. Hace mucho no pasa. Además, como son una raza antigua de legado oscuro, por cuestiones de su torcida fe, son caníbales.--¿tienen dioses o diosas?--adoran a Berud, como a un semidios, porque les permitió salir de las profundidades, y casi acabar con todas las formas de vida que no necesitaban para su subsistencia.-entonces, ¿Cómo es posible que lo hayamos olvidado, que no las conozcamos?--joven, los humanos, son una raza nueva, y a pesar que los primeros comenzaron a luchar con los azjolianos, sabrás que ese fue un tiempo hoy olvidado. Nada saben, porque los cuerpos son canibalizados, ni restos dejan a su paso. Y como ya dije, si los conocen, como gárgolas, pero sus leyendas fueron olvidadas hace mucho.-¿cómo es posible que sepas tanto? Y, sin ofender, ¿vos que sos?--jajajajaja…- su risa me inquietó mucho –yo una vez fui de los primeros de tu raza, pero yo, fui consagrado por mi pueblo. Yo debía ser el guardián. Evitar que ningún idiota tratara de molestar a los azjolianos y que ellos no molestaran a ningún idiota. Así los poderes más oscuros de dioses pasados, que ya casi no se adoran entre los hombres, me concedieron la inmortalidad. Inmortalidad que no invulnerabilidad. Las enfermedades, los dolores, los daños me alcanzan pero no pueden matarme. Y bien me vendría por cuantos me aquejan. Hay más como yo para muchas otras criaturas que vos no conocés, ni imaginas en tus sueños más oscuros y apocalípticos.- a estas alturas hizo una inquietante pausa donde me escudriñó –no sos tan distinto a mi cuando joven… sobre la otra pregunta… yo tuve tratos con azjol berud, evité que nos destruyeran. A los humanos, quiero decir. Y así con sus descendientes. No atacan humanos excepto en tiempos de mucha necesidad o de ataques. Y sólo con mi permiso. Así es como he estado incluso allí abajo.- señaló el suelo de la colina-entiendo…--entonces ahora es mi momento.- sus ojos le brillaron – ¿que harás con el saber que te acabo de dar? ¿Acaso los cazarás, niño?-se llevaron a dos personas que entraron acá, a la gruta abierta, lo sabes, ¿no?-si. Ellos les tiraron presas del pánico. Un azjoliano recibió un balazo. Los otros los despellejaron y lo llevaron adentro para comerlos. No puedo objetarles nada.--¡vos guardas a la humanidad, no podés dejar que maten a humanos tan fácilmente!--imbécil, si los defiendo, será una guerra campal entre la humanidad y los azjolianos, son 2 para salvar millones. Soy como un embajador, lo que yo haga es lo que ellos toman como la respuesta de los humanos.-Sólo pude mirarlo con reproche, pero no le dije nada, tenía razón. Y yo tampoco era un héroe antiguo, nada podía hacer, nada. Quedé ahí sentado pensando mucho rato. Vi los primeros albores. Le hice una reverencia a modo de broma, que el viejo tomo como tal, y la respondió inclinando la cabeza con una sonrisa torcida que dejó caer parte del pellejo podrido. Recordé algo, y le pregunté: -¿tenés nombre, anciano?--Rok’ Kab me llamaron mis padres, aunque si encuentras un nombre apropiado lo acogeré, como todos los demás--Rok’ Kab serás, entonces. Hasta la próxima luna nueva.--te estaré esperando, niño.-Llegué a la estancia cuando el sol se había levantado íntegro ya.

Pura Por el Fuego

Este pequeño poema fue hecho para ser interpretado como se desee. Habrá quien encuentre en él un hombre enamorado que deja a su mujer o hija, algún combatiente que ve como su lucha fue vana y su tierra devastada.
yo, personalmente, lo escribi mientras leía El Señor de los Anillos y se me ocurrío hacer un pequeño poema para Tolkien. Así, verán, esto es lo que imagino yo que sentía Tolkien mientras escribía su mas perfecta obra, sin poder distinguir entre su mundo real y el mundo que el había creado.
Su mundo personal que se metía en su mundo real y le obligaba ver lo que no era, dominado por una locura producto del mundo que debía relatar por no poder vivir.
Así, este es mi pequeño homenaje personal. Bon Apetit.

Pura por el Fuego.

Esta es mi noche sin luna

Mi tierra sin siega, sin vacas

Sin minerales, sin bosques ni hermanos

Sólo me queda gritar desde aquí

Pero algo me tapa la boca, me rasga el alma.

Siento en mi pecho los sentimientos

Que en este momento menos puedo decir

No hay gloria en hazañas de hombres

Que obran como dioses, ¿Cuál ahí?

Mucha en la de los corruptos, defectuosos.

Del norte llegan clamores de guerra

Hambre y desesperación y horror

En manos negras como obsidiana

En frío beso de acero mellado

Garras amarillas, botas de acero.

Me duele verte, niña, despojada,

Sin gloria, sin gente que sonría

Sólo te veo, niña,

Hecha pura por el fuego.

Las nubes son negras y espesas

En estas tierras!

Mi emblema destruido, llorando se lamenta

Por los tiempos extraños que vivimos

Y los tiempos alegres que se fueron.

Alégrate mi amor, el más sabio lo dijo:

Si no das la vida no dispenses la muerte

Pues ni el mas sabio conoce el fin de los caminos

Porque el guerrero dijo: puede que caigamos

Pero no será hoy, porque hoy es la era del hombre.

En el cielo veo mis hermosas estrellas

En la tierra los antiguos bosques y los ríos

En el aire los pájaros de vivos colores

Temo que al final, acabada la guerra

Nada será lo mismo para nadie.

Alégrate mi amor, sudo frío al dormir y no descanso

No me quedan aliados que ayuden, el vivir es pesado

Pero hay consuelo cantando,

Cantando antes del final

Hayo consuelo en que habrá una vuelta y estaré contigo

Antes del final.

De Mujeres Livianas.

De Mujeres Livianas.

Sabrán, porque en algún momento les habrá pasado, que las damas nos cautivan. Ya sea con su piel, con sus besos, con palabras dulces. Las mujeres son la fruta prohibida de todos, que dicen siempre lo que piensan y jamás lo que sienten.

Algunas, sabemos, se entregan al placer carnal con devota pasión, y por una remuneración no mas que hedonista. En esta entrada quiero documentar, no por otra cosa que simple shock ante esta práctica, una parte poco conocida de estas mujeres que en distintos países reciben distintos nombres: En Argentina: gatos. En México: prestapronto y sabadaba. España: rapiditas. En Salvador: aceites. No importa el nombre que se les ponga, todas comparten la característica de que, sin cobrar un centavo, ofrecen un lugar en sus carnes por placer terrenal. Las relaciones de conveniencia con estas mujeres pueden durar años, así como horas. Estas damas, obviamente, son amantes de más hombres de los que pueden amar, por lo que no aman a ninguno.

Una vez, hace poco, comencé una relación con una de estas damas del placer. Al poco tiempo, comencé a salir con mi novia actual, con la cual habíamos tenido problemas los meses anteriores, por lo que no hablábamos desde noviembre. Así, comencé a salir con ella, y cuando se enteró la dama del placer me hizo un escándalo en 3 mensajes de texto que parecía que hubiéramos estado a punto de casarnos. Esta actitud me pareció de lo mas curiosa, y con un posterior y cuidadoso análisis me di cuenta (luego cerciorándome con una amiga de esa calaña discreta de mujeres) que es una especie de servicio extra, un plus para hacer sentir al otro que la relación fue real, para poder contar a los amigos, y para llenar el vacío propio de estas señoritas.

Pueden ver, compañeros viajeros, que esta modalidad del "amor" tiene sus propias formas, sus modos, su propio protocolo. Más allá de no haber sentido nunca nada por esa joven que me brindó un par de veces sus gracias en busca de placer carnal, el hecho y la forma de cómo me espetó su “innombrable dolor” fue, cuando menos, curiosa.

Curiosa, si, pero no aislada. A través de la historia y los lugares, mujeres livianas han brindado los mismos servicios: las hieródulas en Grecia, geishas menores en Japón, odaliscas menores en la India y Persia, las “mujeres” Fenicias (parece que para los fenicios una mujer era verdaderamente mujer si sabía brindar placer y cobrar por ello), y, en la mayoría de las culturas, las cortesanas mas simples, que servían en su mayoría para que el señor tuviese placer y descendientes incluso si su amada no podía (obviamente se implantaba a la criatura por medios poco legítimos) y, al morir el señor, lo lloraban como si lo amasen a pesar de ser no mas que sus finas prostitutas de élite.

En conclusión, desde el comienzo de la historia las mujeres nos han engatusado con su perfección, en busca de un placer superior. Normalmente el término prostituta tiene una denominación despreciativa, siendo, en el vulgo, deformada como un insulto. Parece ser que el trabajo, el primero y primerísimo, y por tanto todos en su derivación, es un insulto.

Dejo a su deliberación, hermanos, la pregunta fundamental de este pequeño ensayo. Esta es: ¿Es responsable por parte de una sociedad utilizar el primer trabajo como un insulto, y por medio de este, utilizar al trabajo como insulto? ¿Es, inconcientemente, este insulto, una forma de insultar todos sus derivados? Es decir, ¿al insultar al padre, se insulta también a los hijos?

El autor de este texto, cree que, si se insulta el primer trabajo, se insulta inconcientemente a todos, lo cual nos lleva a una tácita cultura del “no-trabajo”. Y eso es la perdición.

Módulo Propio 1: Los Amados Muertos.

Los Amados Muertos.

Campaña pensada para 4 a 6 jugadores de nivel 4 a 7: un máximo de 40 o 45 niveles en total, al menos al principio. Se recomienda que tengas algunos o todos los jugadores sin fortaleza, porque ese es el premio y además que los jugadores no sean unos imbéciles de esos que eligen el dinero y las armas a ser un señor feudal (porque son unos irresponsables). Léelo y piénsalo bien si tienes un clérigo o un paladín que ahuyenten muertos vivientes. Mételes un poco de diversión y rol porque yo describiré la trama a burdas pinceladas y sólo me detendré en los encuentros y guerras.

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La Montaña Seca: módulo 1.

Mientras los PJs van caminando por un camino de montaña, del nivel superior caen 3d8 esqueletos sobre el jugador más cercano (o el que valla a la cabeza). En una tirada de escuchar necesitas 4 en 1d6 o menos para poder detectarlos mientras se acercan. El PJ merece una tirada de salvación de agilidad para saltar y evitarlos, caso contrario puede que caigan sobre el segundo en la fila, si este también se salva, se considera que los demás ya tuvieron tiempo para parar. Si caen sobre el pobre desgraciado, lo van a aturdir (como el conjuro) y le harán 1d6 de daño por round mientras estén sobre él. En 3 rounds se arman y atacan, a muerte.

Cuando lleguen al próximo pueblo (llamado Warlock) descubrirán que los muertos de toda la zona (una comarca que está alrededor de la Montaña Seca, Warlock, Propencil y Brüinen.) se están levantando.

Pendraksu, Bilgrond y Lían, los Lores de Warlock, Propencil y Brüinen (en ese orden) han comprado a precios absurdos las propiedades de cientos de granjeros que, aterrorizados, huyeron a otras comarcas o fueron muertos cuando los Lores los llamaron a guarnecer sus fortalezas.

Los muertos levantados vienen a matar a las vacas, atacar a los granjeros y provocar terror. Los Lores “están trabajando” para acabar con la maldición, y para financiar la guerra impusieron el triple de impuestos, reclutaron a muchos, impusieron toques de queda para la población y vedaron el uso de la magia (por el famosísimo conjuro). La gente no puede expresar su descontento porque o son ajusticiados (colgados) públicamente o, a los principales “elementos” contrarios, la mala suerte se los carga (como al granjero Plimm que comenzó a armar al pueblo contra los Lores, buscando ayuda exterior, que se cortó el cuello con su cuchillo, según la versión oficial, cuando se sacaba un trozo de comida entre los dientes).

En la taberna podrán reunir esta información, y, además, probar la hermosa cerveza especial de La Taberna del Tío Fermín. Cuando terminen de informarse, la puerta será abierta por un personaje con una capa negra y antes de que nadie lo pueda parar, sacará una ampolla del tamaño de un huevo de avestruz de vidrio con una cadena y la romperá contra el piso, la cual estallará y dará una explosión en el centro de la taberna, esparciendo las esquirlas de los huesos del esqueleto con moho asqueroso y amarillo. Los PJs tendrán 3 tiradas de salvación: 1 contra conjuros (una bomba mágica, saben?) con la cual recibirán sólo la mitad del daño de la explosión (cuyo daño total es 3d6), otra de agilidad para evitar las esquirlas de hueso (caso de fallarla 1d6) y, si no esquivan las esquirlas de hueso, otra contra venenos (número objetivo 3 en 1d6) por el moho que tienen las esquirlas (de fallarlo recibirá aturdimiento –como el conjuro- y 1d6 de daño, seguirá aturdido por TODO un turno o hasta que alguien lo cure).

Este pequeño encuentro puede acabar con algunos PJs, que van a ser revividos por un clérigo llamado Rictros (estadísticas mas adelante). Los aldeanos de por ahí no van a quedarse mirando con cara de tontos mientras explota un esqueleto en la taberna local. Para decidir, tira 1d4 1= no hubo muertos, los aldeanos creen que esa buena suerte se debe a los PJs, los rumores llegarán pronto a oídos de los Lores. 2= todos excepto el clérigo y los PJs que sobreviven mueren, nadie se entera, creen que fue un ataque de los muertos. 3= no hay muertos pero la gente cree que el ataque se debe a que estaban los PJs y Rictros los ayuda a escapar con un Teleportación en Masa. 4= todos mueren excepto el clérigo y los PJs que sobreviven, pero un espía avisa a los Lores de la situación.

En cualquier caso Rictros los llevará a una capilla escondida en una gruta con un par de guardias (son 20, especificaciones mas adelante), allí les dirá que deben sublevar al pueblo contra los Lores, porque no habrá una defensa efectiva contra los muertos hasta tanto el gobierno no sea efectivo, además, es realmente sospechoso que los Lores se beneficien tanto. Rictros les adelantará que cree que todos son señores del terror, antiguos paladines que han sido corruptos (pero qué causó la corrupción es algo que desconoce). Los Lores tendrán un nuevo consejo de guerra en 3 días, donde estarán juntos, momento mas que excelente para poder atacar. Rictros quiere imponer tres nuevas familias reales, que rijan con equidad la zona.

Los Lores:

Son hechiceros especializados (nigromantes, obvio) humanos, de unos 30 a 32 años cada uno (estadísticas mas adelante), nivel 7 los 3.Las guaridas de los ciervos muertos de los Lores se encuentran en las catacumbas bajo el campo de duelos de la comarca (donde se junta el consejo de guerra), sus ciervos son algunos cientos (al DM le comento que son 20 momias, 70 esqueletos, 30 zombies normales de hombres, más los especiales que valla nombrando).

El cuerpo de guardias de cada uno depende su ingenio y carisma:

Pendraksu: 20 guardias humanos montados en caballos de guerra muy buenos con: lanza pesada de jinete, espada corta, daga larga, arco corto, carcaj de 30 flechas, armadura de bandas (CA 6) juntan la maravillosa cantidad de 36mp (vida=11, Df=8 y at=14/15). Él además lleva una capa muy llamativa que en realidad es un calamar gigante zombie (por razones obvias no es esqueleto, estadísticas mas adelante), una espada larga +1 al golpe y al daño (no mágica, obra maestra), daga de caza, ballesta corta, caja de 30 dardos. No usará conjuros a menos que se vea obligado (vida o muerte) y negará, si puede, su conocimiento acerca de magia.

Bilgrond: 30 halflings de las campiñas del este montados en murciélagos gigantes, llevan: pica ligera, espada corta, cuchillo largo y armadura de cuero endurecido (CA 3) juntan 30mp (vida=9, Df=8 y at=13/15). Él lleva una ballesta con una caja de 15 pequeñas cobras esqueleto que lanzará con su ballesta como si fueran dardos y un cuchillo de caza. Él usará sin miedo primero sus dardos-víboras y luego conjuros. Él es un reconocido mago, en su tiempo era bondadoso y magnánimo, pero valla uno a saber lo que le pasó (aun).

Lían: 10 humanos con armadura completa (CA 10) a pie, con espada larga, espada ancha, y cuchillo, juntan 13mo (vida=11, Df=9 at=14/15). El carga: armadura de bandas, 5 granadas mágicas de veneno (daño ácido 2d6, tirada de salvación contra veneno o queda aturdido por 1 round.) lanza corta, espada corta. Él dejará que sus guardias luchen mientras se pone a cubierto y lanza sus conjuros, sólo luchará en caso de que, tras ser vencido, un pacto no sirva. Usará las granadas si detecta que los traidores se acercan o si tiene que luchar.

Cuando estén en el campo de duelos y los Lores estén en su lugar, si alguien ataca todos los muertos vivientes citados mas arriba van a levantarse y atacar, si los Lores deciden retirarse, algunos les cubrirán la retirada y el resto podrá seguirlos, a tu elección.

Opcional: Si alguno de los personajes tiene 17 o más de carisma, por cada punto por arriba hay un 10% acumulativo de oportunidades de que una fracción de la guardia se alíe con la revuelta contra los Lores (por Ej.: con 17, tirá 1d6, con 4 o menos se sublevará el 10% de los guardias –redondeados para arriba- con 18 tiras el mismo dado, con 4 o menos se sublevará el 20% de los guardias)

Los ciervos muertos vivientes están por toda la posición 4 y 5, podrán tener sorpresa automática, no valía la pena ponerlos.

La guarida de Rictros:

Tiene 20 guardias con armadura de cuero (CA 2) 10 a pie (vida =8, at=13/14, Df=8), 10 a caballo (de calidad dudosa pero caballos al fin, unidad con vida=9, at=15/17, Df=9) con lanzas pesadas, espada corta y cuchillos. Rictros puede llamar a la milicia del pueblo con el conjuro mensaje en el viento y ellos acudirán en 1d3+1 round, ellos serán unas 300 personas en 3 secciones de 10 unidades (no hace falta que les diga como se manejan las divisiones, no es difícil, para mas detalles busquen el suplemento Guerra! Por Javier Sedano -jsedano@it.uc3m.es-) tienen cada una un oficial miembro de la policía y at=12/12, Df=7 vida=7. El resto de los aldeanos no entorpecerá a la milicia, y por cada punto sobre 12 de carisma que tenga el líder del grupo (o el que tenga más) habrá una mejor posibilidad de que 1d10 unidades de milicia se unan a la partida (tirá 1d6, número objetivo sin bonificación: 2, con bonificación de 1 será 3, de 2 será 4, y así, es probable que no tengas que tirar este dado).

Tirá 1d2, si sale 1 entonces algunos de los lacayos muertos vivientes lograron encontrar la guarida la noche antes que comience el consejo de guerra (10 momias, 30 esqueletos y 10 zombies –réstalos a los que estaban guardados en el campo de duelos- más 3 esqueletos gigantes -especificaciones más abajo- y 2 arañas gigantes zombies -especificaciones mas adelante-) ya estamos en el final del módulo uno.

Si Ganan la Batalla:

Que se yo, genial! Van a ganar la libertad de los aldeanos, destruyeron aberraciones, mataron o apresaron gentes muy malas, etc.

La gratificación que les puedes dar los lugareños a los PJs será increíble, desde dinero, armas, favores, conjuros gratis (la magia estaba vedada, lo que no significa que nadie supiera usarla, como nuestro amigo Rictros.) y quien sabe que más, pero mas que nada les entregarán algo que irá mas allá de las expectativas de los personajes: parte de las tierras de los que murieron/huyeron para cada uno, y como muestra de buena fe construirán una fortaleza para ellos, pondrán la mano de obra (y algún que otro material, que paguen por el lugar con un 20% de descuento –se mercantilista en esto- o lo que se te antoje pero con algún descuento). Esto puede haberlos motivado, así que preséntales la perspectiva de esto al principio, hablando con Rictros o con el posadero o con el que sea, si logran esto tendrán 10.000 PX y lo descripto más arriba. El mapa de la fortaleza que lo haga cada uno o dáselos tú, como quieras.

Si Pierden la Batalla:

Mal, mal, mal, mal. Gente noble habrá muerto por nada. De cualquier manera, no tengas miedo, no es el final. Los llevarán a los calabozos de la policía de Pendraksu y serán muertos al día siguiente (los supervivientes) y, si no logran liberarse solos, algunos guardias, gente de la turba que va a ver la ejecución, Rictros (no va a morir, a lo sumo se va a teleportar a algún lugar seguro), quien quieras, el hecho es que van a liberarlos y ellos mismos deberán eliminar, con la gente, a los elementos hostiles. En este caso la gratificación será un poco menor, pero recuerda, tendrán la fortaleza y 15000 PX.

En Cualquier Caso:

Si matan a alguno de los Lores, (un tercio por cada Lord, redondeado para abajo) los muertos vivientes caerán hechos un montón de huesos, se desanimará. Si matan a los 3, todos los muertos vivientes morirán (de nuevo) y los guardias se rendirán (los PJs deberán evitar que los maten o atacarán los guardias, con un +1 por la furia en daño y golpe, si esto pasa, quítales 300 PX). Además Rictros encontrará evidencias (que sean las dejo a tu criterio) de que una reina los tenía sometidos por el miedo y las armas a que hicieran todo esto, por lo que quería acrecentar su poder por todo el continente y convertirse en la ama absoluta (acordarte que dije que esto era una campaña, no sólo un módulo).

Estadísticas:

Rictros: Clérigo de 7º nivel

Fue 12  con 17  sab 16

Des 9    int 16   car  16

Gac0 16   CA 10  PV 47

Un revolucionario con las pintas del che guevara, alto, loco, pasional, un maestro en los artes del juego (si tiene oportunidad, desplumará a cualquiera con bastante facilidad) conduce misas, es muy bondadoso pero si se lo fuerza es despiadado… no lo dudes, es semielfo pero no se le nota demasiado por la barba. Lleva y esgrime bien un cuchillo, una espada corta, y su báculo/vara. Suele llevar estudiados:

2 curar heridas medias

1 detectar magia

3 ordenar

2 demonios de polvo

2 hechizar persona

1 silencio

2 trampas de fuego

3 revivificar

2 manos ardientes

(Modifícalo si hay que salvar mas PJs o algo así)

Pendraksu: hechicero nigromante de 7º nivel

Fue 12   des 13   con 15

Int 16    sab 16   car 13

Gac0 13  CA 10  PV 40

Su descripción ya esta arriba, es altivo malvado, el rey de la estocada silenciosa. Es rubio, alto y majestuoso. Lleva los conjuros:

2 bolas de fuego

3 manos ardientes

5 animar muertos

2 Némesis reptante

2 curar heridas leves

2 orden imperiosa mejorada

2 hechizar

Bilgrond: hechicero especialista de 7º nivel

Fue 10   des 12   con 15

Int 15    sab 15   car 11

Gac0 12 CA 10  PV 38

Es alto, moreno, de piel negra y manos grandes, viste con elegancia y no tiene piedad en escarmentar a su gente. Lleva generalmente aprehendidos:

3 bolas de fuego

3 lluvia de escarcha

2 agigantar insectos

3 animar muertos

3 curar heridas

1 detectar magia

3 hechizar persona

Lían: hechicero nigromante de 7º nivel

Fue 10   des 13   con 15

Int 16    sab 13   car 13

Gac0 13 CA 10  PV 39

El más joven con 30 años, bajo, de ojos rojizos, tez morena y pelo ensortijado, tiene aprendidos casi siempre:

2 curar heridas medias

1 detectar magia

3 orden imperiosa mejorada

2 ventisca

2 hechizar persona

1 escudo del mago

6 animar muertos

Guardias de Rictros: guerreros nivel 0

Fue 14   des 12  con 15

Int 12    sab 11  car 9

Gac0 16  CA 8  PV 10

Momias:

Vida=5 at=13/13 Df=7

Esqueletos:

Vida=4 at=12/12 Df=7

Invulnerables a ataques perforantes, veneno, dormir, hechizo, retener; -3 daño a ataques cortantes.

Zombies:

Vida=5 at= 12/13 Df=7

Esqueletos Gigantes:

Fue 13   des 10   con 12

Int No   sab No   car No

Gac0 13 CA 7   PV 14

Invulnerables a ataques perforantes, veneno, dormir, hechizo, retener; -3 daño a ataques cortantes.

Arañas Zombies Gigantes:

Fue 15   des 16   con 14

Int No   sab No  car No

Gac0 cuerpo 5 panza 8 CA cuerpo 7 Panza 10  PV 13

Puede lanzar telarañas a 30m con efectos como el conjuro. Trepar paredes 40%, inmune a sueño o retener.

Calamar Zombie:

Fue 14   des 18   con 13

Int No    sab No Car No

Gac0 13  CA 6  PV 7

Puede constreñir a una criatura media, a (1d6 daño) y cortar con sus púas de los tentáculos (1d4) y morder con el pico (1d8). Puede constreñir y morder a alguien y atacar con un tentáculo, 3 ataques por round.

El Suicida de Cacao.

Esta es una reflexión que se encuentra entre las mas acabadas que nunca he escrito. Nose porqué, pero cuando lei la historia de Jack Ketch mi cerebro fue flechado por la locura y la inspiración (acaso una locura devenida y nada más). Tiempo despues, quizás un año, aunque ahora no lo se, una amiga me informó que un tipo había escrito algo muy parecido a lo que yo había escrito. Desconcertado tras constatarlo preferí destruirlo, pero no me atreví. la verdad, fue un alivio porque, cunado dos personas escriben lo mismo al mismo tiempo, no es que sea plagio sino sólo inspiración común. En la historia ha susedido, como con Zuusho y Tanizaki en el 30' o como con el mismo Darwin.

Asi es que, como disculpas por haber desaparecido por un tiempo culpa de los trabajos atrazados y la falta de inspiración, me entrego a uds en una reflexión monológica hermosa, al menos a mi gusto, y acaso compartida.

Suicidade cacao.

He pasado de la total indiferencia, a laindiferencia inestabilizada, no existe en mi una completa sensación desorpresa, estoy cubierto de una gruesa capa de cinismo a mi alrededor, nada mesorprende, nada me sostiene. Tengo tanto miedo,tanto amor, tanto celo, tanta pasión como un pedazo de estiércol en elpavimento. Espero un fin, y cuelgo un pedazo de cuerda en mi habitación en unnudo corredizo tipo Jack Ketch por si un día se me antoja, al igual que un chocolate, que me convertiría en un cínico endulzado. 

No hay peorcinismo que el que esta de buenas, sabe y calcula sin necesidad de estar a ladefensiva.

No estoy a la defensiva, pretexto mi existencia por un plazocorrecto y detallado, no tengo fecha sino una expectativa de sentimiento yresentimiento, una especie de bolo alimenticio vacuno. Rumiar y rumiar elsentimiento, el intento de suplicio o laomisión de este ya no se basa en conveniencia, si no en los espasmos quecausará en mi postmortem. 

No quiero moverme más así que me siento frente a lacomputadora y me muero, me vuelvo un zombi de la informática, estoy en foros deexpresión y duda, y aún otros más frívolos, en virtual contacto con otros suicidasvegetativos como yo. Con quién me puedo identificar, con quien me puedo apoyaracaso, en un sortilegio de premura, en un intento de irreal dicción. Quédemonios importa mi léxico, que caso tiene el obsesivo dormitar de toda esariqueza cultural y dialéctica.

Temer ahora que las palabras te suiciden, osuicidarte en esclavismos, en cuentas, en contracciones en siglas y leyendasextranjeras, por hambre, por hambre de querer expresar más con menos, porexpresar, por ser un muerto de hambre, apretarme un poco más el cinturón, unagujero más para sentir que se ciñe a mi pellejo por un beso en la frente sin interés o al menos una cachetada de un ser, sea querido o no.

Pero no es literal, no, yo enflaquezco miléxico pero engordo la cintura. 

Todo esto tiene un objetivo, engordar parapesar más y al momento de morir, no tener que soportar que el antojo mesofoque, si no desnucarme, no sentir más, como mueren los pollos en elmatadero, desnucado, sin sentido, colgado de la viga del techo, tendido en elaire como soplo de él, como amarrar mi cuello a un falso viento e ir volando ala nada, pretender ser viento, pretender ser brisa y volar, quedar suspendidoen el aire, volar, con lazos de corriente plástico o cualquier otro materialbarato. Por que te aseguro que mi presupuesto no da para más. Ni Henry Millerestuvo tan jodido como yo en este momento, que no daría por llenarme losbolsillos de monedas. El resultado es el mismo, caer en choque, hacer que micadáver pese unos gramos más igual es la diferencia entre la muerte instantáneay al suplicio largo de la asfixia, un gramo más un gramo menos, si me colgaraen pelotas... no, sería exagerar, dejaré que el mundo que pesa sobre mi espalda cualatlas sea mi juez. Yo, el suicida, pienso que es muy pesado para soportar. Deser así, será instantáneo y mis vértebras se separarán, eliminando el dolor. Pero,si en caso contrario, si mis problemas no fueran lo suficientemente pesados paramatarme de una vez, solo me queda sufrir. Tiritar, en el aire, esperando unamuerte colgado.

Qué más da, es un principio de asfixiacautivante, mi cuerpo suspendido, es mucho menos traumático que las navajasensangrentadas. La sangre es escandalosa, como dicen, y soy demasiado considerado paradejar que aquel que deba limpiar mis desechos terrenos tenga tanto disgustoy pueda escapar tan rápido como le sea posible, a seguir mi ejemplo. La sangre,de la que hablo, hace mucho ruido al salir, no quiero que nadie se sorprenda,nada me sorprende ahora, así que es difícil saber qué es lo que sorprende a losdemás. Es algo tan sutil la calma, el bienestar, la felicidad: es tan ligera.Tan frágil.

No tengo antojo de nada ahora, es tan igualque tomar un chocolate, y se me antoja más uno con nueces. Es bueno tomar lascosas sin problemas de secuelas: hoy tomaría un chocolate suculento con nuecesy almendras y al lado un mantecol, y azúcar y todo lo que se me antoje, no porque sea mi ultimo parecer, si no por que no habrá secuelas latentes en mifuturo. Más comida para los gusanos, dulce y suave comida para disfrutar de unapronta descomposición. 

La moneda de Caronte. Esa moneda que los antiguosgriegos les colocaban a sus difuntos en las fosas oculares, un par de monedaspara pagarle a Caronte mi cruce, un par de monedas para asegurar mi pase alDite de las tinieblas, para no salir de él jamás. Dulce carne corriente, dulce,carne de cacao, tierna sazón del suicida, la leche de Cleopatra o la sazón delos platos papales, para hacerle más tierno, limón, salsa de tomate, clavo deolor, y hierba santa, un rico ablandador de papaya, de semilla de papaya dulce.Y chocolate.

El cacao, como los antiguos, como losancestros, no me refiero a los Griegos, yo no soy griego, yo soy latino, y si debo decirlo, soy mas azteca, como soy azteca, yo uso losgranos de cacao como pago a Caronte, las valoro como tal, aunque su acuñaciónsea en tono natural, sin perfiles, sin águilas ni nopales ni laureles niserpientes, ni metal, cacao.

Chocolate, azúcar, moneda de los dioses, delos mercados, moneda de Caronte el balsero de los infiernos, de los suicidas,de los muertos en general. Pago un perro y un cántaro de agua, una luz… unavela.

Es tan fácil, tan frágil, mi felicidad, mimuerte, mi, egoísmo, la idea de un yo, mi descomposición por parte de losgusanos, que incluso si pudiera pagarle al señor Caronte por adelantado nosería necesario, podría incluso pedirle que me fiase el viaje. El Tártaro,entrar con Cronos a su cárcel oscura y acompañarlo en su agonía. Pero no soygriego, dije, prefiero que se me diga azteca. Entonces volvería con los hombresa través del mar, en un bello barco, y mi barquero… Caronte de nuevo que vuelvea mis maquinaciones.

Como puede ser que mi cerebro, hermano yenemigo, pueda ser mi mejor amigo o mi peor enemigo, matarme o revivirme. Comoya dije pase de la total indiferencia a la indiferencia inestabilizada, graciasa este engendro asqueroso. Ahora, este, mi hermano, mi enemigo-hermano, me estávolviendo loco. Ahora temo que él o mis inescrupulosas palabras me lleven a latumba. Otra de las razones por las cuales deseo desaparecer, ni la única ni lamás pesada, sino un refuerzo para mi decisión si algún día me place. Contemplomi horca y como un poco mas, unos gramos mas, unos gramos menos, igual misvértebras desconectadas me ayudaran con mi rápida muerte, pero me da un pocomas de seguridad. Irónico: buscar seguridad en la muerte.

Percibo aburrimiento en la monotonía de mivida, un simple trabajo, una simple casa, subsistencia del que no es ni enbroma apto, un mal viviente perro que prefiere, como un cobarde, la muerte alas responsabilidades de la vida un tanto monótona. Compañeros que se burlan ytratan de denigrarme. Me golpean. Se los devuelvo, y las gentilezas les duelenmás a ellos, pero aun no me enojo. Simplemente… vengo mi dignidad, cuando meenojo, solo trato de matar al que me ofende, pues no perdono las ofensas. Paraque lo hago, me pregunto ahora, si en fin voy a tener una muerte denigrante ytranquila (relativamente), es mejor morir en un día que en años de pudrición.Pierdo experiencias malas y buenas, mierdas y mieles, hidromiel, bebida dedioses ajenos, sabrosa, buena, totalmente alcohólica, también me embriagaría,ya que no sufriría la molesta resaca, pero no me drogaría, ya que perdería elsentido de cómo muero, prefiero sentir o dejar de sentir, y darme cuenta delpeso que se libera. El dolor, cuando se me antoje, será una gran entropía. Yoperderé el dolor, además, hay mil maneras de morir, y a mas variables mayorentropía. Mi mente, entropía también, mi voluntad, entropía. Mi vida, mípartida… toda entropía, locura que se pierde.

Las posibilidades son infinitas, igual misdeseos. ¿Perciben los dioses del olimpo, los campeones espadachines, los héroesde la reconquista, los bestiales hombres y las nuevas e idiotas generaciones ladegradación a la cual he llegado? Supongo, la respuesta será no, y supongotambién que jamás llegaran a verla. Perverso fue dios al crearnos separados, almenos una gran parte de humanos hubiera librado mi mente de pesadilla,compartir mi mente hubiera servido, pero ahora estoy hasta las bolas y no seque hacer, sólo me queda una opción y no parece bella ni mucho menos: lasvértebras separadas, los ojos desorbitados y saltones, los labios y la caraazules, el cuerpo convulsionado pendiente de una soga. Un moretón oscuro en elcuello, ni una puta lágrima y, como debe ser para llegar a destino, cacao enlos ojos. Un chocolate en la mesa. Los cuchillos no me atraen, son muytraumáticos, mas lentos que el desnuque de la soga.

Tempestades pueden recorrer mi mente de unminuto a otro para dejarla limpia y dejarme no pensar mientras desnudo mi serfrente a otra cosa. Puedo volver a la monotonía del trabajo sin problema,mientras maquino, en angustiosas cavilaciones de cómo será encontrado micadáver, y por quien. 

No reconozco nada de la habitación donde trabajo, sólo lafrustración colectiva de mis compañeros por haber salido del ensimismamientodel sueño, esa barrera infranqueable que mil autores de terror han explorado,desde Stephen King hasta Howard Phillips Lovecraft. Imagino el gangueo deCortázar y el acento árabe de Abdul Alhazred, el árabe loco que en la locurasumido, escribió el Al Azif, la voz de Poe recitándome su “Retrato Oval” o lade Hammurapi enseñándome sus leyes, su “Código de Equidad”.

Enflaquezco el léxico, engordo la cintura.Quizás si trabajara más el cerebro, este pesaría más, pero eso le quitaría atodo esto la belleza del juicio al que me veo sometido. Sería como hacertrampa, como meter trucos en el juego para ganar más rápido. El encanto de estoes que siempre quedaré en incertidumbre tanto yo como aquel que lea esta obraque probablemente sea póstuma, pues no espero vivir demasiado. Ahora mepregunto… ¿acaso alguien leerá lo que digo? ¿Alguien comparte mis sentimientos?¿Y si dejase una carta para los peritos diciendo que me suicide, que no revisentanto, porque me resulta engorroso a mi y a ellos? Probablemente eso seainútil, no me parece algo realmente utilizable, seguro que nuestro estimadogobierno los obligaría a seguir revisando si no fue un asesinato o algoparecido. Suerte que no deje ni mujer ni hijos que me lloren, va, no creo quenadie me llore, por eso mismo es que prefiero morir yo y no alguien que leimporte a alguien, como si mi muerte fuera a impedir otra.

El viaje es algo que me asusta. Es una de esascosas impostergables, sólo estoy acelerando un trámite. Así lo llamo, si,trámite, como ir a pagar algo al banco, igual. La misma mierda. Sólo que enesto no hay fila que esperar, no hay ningún ejecutor, sólo un verdugo, el cualsoy yo, como el empleado del banco, que, sistemático, sin interés, toma mi dinero,lo deposita, ni lo mira, apenas si lo cuenta. E estado pensando que no es lamuerte honorable como la que una vez yo desee. Ahora es solo una oportunidad defuga, de escape. Si hay otras vidas, reencarnaciones, me encantaría tener unamuerte más digna. Ahora no me importa tanto eso. Por ahora lo que necesito esengordar, y conseguir una viga bien alta desde la cual poder saltar con la sogaal cuello. La que tiene mi lazo por ahora es insuficiente, y en especial,endeble. Como siga engordando y caiga en choque, esta sucumbirá bajo mi peso y esosería una molestia.

Sería peor vivir, además de jodido, cagado porarcángeles insolentes, cuadrapléjico. Sería más difícil el trámite delsuicidio. Sería casi imposible.

Por suerte, yo no debo pretender que todo estábien. Muchos deben hacerlo, ocultar el cinismo con el cual mantienen su absurdaexistencia. Esta parte es la más ridícula de todas. Para ocultarse de sumuerte, no creo que nadie vaya a sospechar de alguien como yo, y si lo hacen nomerecen respuesta. ¿Para que si la desconfianza no duraría mucho? Eso claro, siestos no fueran solo señuelos. Así los llamo porque, a pesar de parecersuicidas, son señuelos, solo sirven para llamar la atención. La sangre esescandalosa. Claro, un corte, a pretexto de fallo, es muy escandaloso. Produceun buen efecto en las personas, compasión, ayuda, comprensión, servicio. Eso esprobablemente lo que buscan, algo que yo no comprendo, para mí, esto es elalivio, el fin.

Quien busca, encuentra. Me harté. Ahora es lahora. No queda un minuto para esperar. En un par de minutos mi linda soga deplástico azul, con su nudo corredizo al estilo Jack Ketch va a estar alrededorde mi cuello, una vez, claro, que esté parado sobre la viga, saltaré, al juiciodel mundo, a una muerte segura pero placentera. Con suerte, escribiré la simpley considerada carta a los peritos para que tomen por hecho que fue por Motuspropio, y no molesten a la gente de mi departamento. Espero que quien lea esto,sepa como me salió todo… en los obituarios, o con suerte, en policiales.

Lithël Aelfwine.

Subasta Impía.

Subasta Impía es un texto que escribí hace un largo tiempo para una mujer que me cuidó como mi vieja, pero que poco tenía que ver en sangre conmigo. Ahora es tan buen momento como cualquier otro para mostrarlo. si lo disfrutan, espero que sea mucho. Bon Appetite.

Subasta impía.

Esa que cría si parir

Esa que se parte por mentiras

Esa que ama por nada

Esa que sufre, pero no deja el deber.

Esa que precia otras vidas

Que muere y convulsiona la maldad

Esa que protege y se lanza al dolor

Esa hoy se esta muriendo.

Ni dioses locos de furia,

Ni demonios vengativos,

Ni naves y leyes extraterrestres

Pueden idear un tan terrible castigo.

Todo era mentira

No era como decían los Beatles

O solo se necesita amor

La vida se vate, todo al mejor postor.

La guita decide,

Esa, pobre, que no se da por vencida

Que cuida en el lecho mortuorio

Que revive en el recuerdo.

Tiene todas las de perder

Pero no puede temer

La muerte algo tiene que ver

Y como buitres picotean el cadáver por dinero.

Último respiro al madrugar

Última décima que consumar

Una persona que saludar

Para tranquilo por siempre los ojos cerrar.

Amar, sufrir, odiar, pensar, cuidar morir

Eso hacía el último día

En el último suspiro

¡Adiós gran madre espiritual!

Porqué?

Buenas y herejes, mis estimados y queridos camaradas. Tratar de adivinar cómo o porqué han llegado aquí, por mas agudo de vista o de mente que se sea, sería una negligencia. Pero algo hay, de cierto, que todos ustedes como yo podemos afirmar: llegamos aquí por el hecho de ser viajeros sin destino. Sin destino, porque aquel que persigue una meta esta encadenado a sí mismo y a su ilusión.
Asique, somos una bola de energúmenos desbandados que hemos llegado, naufragando, hacia este pequeño espacio, tan parecido a otros, creado para que nuestras voces sean oídas, acaso por nosotros mismos, acaso con suerte por un par de otros, mientras naufragábamos en este mar embravecido y siempre cambiante llamado internet.
Ésta es mi primera entrada, mi Primer Plano Primerísimo, como se dice en guión, en el camino de este viaje al lado de ustedes. Esto implica que debería dar los porqués de mi espacio. Pues bien: comienzo a escribir esto ya que deseo poder ser sólo una parada en el sendero que ustedes deseen transitar. Luego quisiera poder escribir y ser leído, pero sin el bochorno de tener que mostrarme en público y leer mis obras. Por último, quisiera intentar recopilar módulos de rol, historias propias, chistes, cuentos, reflecciones y textos de amigos colaboradores y muertos del camino que me hayan marcado.
Ahora, porqué el nombre que me hice poner? pues bien: Lithël es el nombre de mi personaje preferido alguna vez escrito, hijo de una noche inspirada, un día de pluma afinada como nunca y un concepto completo y bello. Aidan se refiere a un libro de Stephen Lawhead (el mismo autor de la Saga de Pendragon) llamado Bizancio, donde se cuentan las peripecias de Aidan, un monje irlandés que predice que morirá en Bizancio. Por último, Aelfwine es "Amigo de los Elfos" en alto Sindarin, y es uno de los nombres con el que se lamó a los hombres en El Silmarillion de J. R. R. Tolkien. Además Lithël es de apellido Aelfwine justamente por esto.

El tiempo de las presentaciones ha concluído. Muucho puedo llegar a comentar en el futuro, pero prefiero terminar por hoy. Me despido entonces, con un viejo proverbio chino, como espero pueda hacer con cada entrada.
Entonces camaradas, me despido.

"Qué curioso es el hombre, no? nacer no pide, vivir no sabe, y morir no quiere!"

Antiguo Proverbio Chino.